- Categoría: Reseñas históricas
De vez en cuando hay que volver a los clásicos. A esos terrenos ya conocidos en los que nos sentimos cómodos. En el caso de la novela histórica, uno de los terrenos clásicos es Roma, de la que te hablaba hace poco al comentar la excelente «Trilogía de Cicerón», de Robert Harris. Y otro es, sin duda, la Edad Media: la época de las Cruzadas.
Sobre las Cruzadas se han escrito infinidad de libros de muy diversa catadura y procedencia. Entre ellos destaca una de las series de novelas históricas más entretenidas que he leído en los últimos tiempos: esta «Trilogía de las Cruzadas», escrita por Jan Guillou hace unos veinte años y que ha ido convirtiéndose en una de las referencias ineludibles cuando abordamos el período.
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Sarah Waters llevaba tiempo llamándome la atención, aunque no acababa de decidirme a leer nada suyo. Escritora multipremiada, suele ambientar sus historias, como El lustre de la perla, que estuvo mucho tiempo en mi lista de pendientes y que no sé por qué no llegué a leer, en la Inglaterra victoriana, una época que me atrae mucho (¿y a quién no?). Quizá por eso, siempre asocié a Sarah Waters con folletín dieciochesco y con Charles Dickens, dos asociaciones que deberían haberme animado a leerla antes.
Y, sin embargo, hasta ahora no le había hincado el diente a sus libros. Craso error que he empezado a enmendar con Los huéspedes de pago. En esta ocasión, la autora da un pequeño salto adelante en el tiempo hasta 1922 para retratar la sociedad inglesa en una época en que esta está experimentando profundos cambios como consecuencia del tremendo shock colectivo que supuso la Primera Guerra Mundial.
Una época de cambios que afectan sobre todo a las mujeres, que tras entrar casi por la fuerza en el mercado laboral durante la guerra (debido a la escasez de mano de obra masculina), han comenzado a reinvindicar un nuevo lugar en la sociedad y a alejarse cada vez más de los clichés que les reserva la sociedad tradicional.
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En casa. Una breve historia de la vida privada, de Bill Bryson, no es un libro: es una delicia con hojas. Un exquisito manjar para paladares inquietos. Un banquete tan enjundioso como abundante servido con la pericia de un maestro de ceremonias.
Y no es para menos, porque Bill Bryson, autor de espléndidas obras como Una breve historia de casi todo y de libros de viaje tan jugosos como En las antípodas, es un excelente divulgador, uno de los escritores actuales más amenos e ingeniosos que conozco, tan erudito como entretenido. Si has leído mi Viaje al interior, seguro que ya lo conoces, porque es uno de los autores que cito con más frecuencia.
En casa parte de una premisa muy atractiva: hay muchas historias posibles. En el colegio nos enseñan la historia de las grandes batallas, las conquistas, las exploraciones y los imperios. Pero bajo esa historia oficial existe otra mucho más cercana e igualmente trascendental para nuestras vidas, si no más: la historia de las pequeñas cosas, la de los inventos y los inventores, la de los mil avances que nos facilitan la vida, muchos tan cotidianos que tendemos a pensar que siempre han estado ahí: de la iluminación a la conservación de los alimentos, de la moda a la calefacción, del azúcar a las puertas y ventanas, pasando por los retretes o la anestesia.
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Hay libros que rezuman maestría. Que te atrapan desde la primera línea. Libros que exhalan ese aroma inconfundible a literatura de verdad. Y novelas históricas que te transportan a otra época con la sola fuerza de la palabra. Que te agarran por el pescuezo y te hunden la nariz en el fango del camino y en el hedor de cuerpos sin lavar. Libros que, nada más abrirlos, te hacen viajar en el tiempo. Y este El cerco, de Ismaíl Kadaré, es uno de ellos.
Ismaíl Kadaré es un autor albanés de prestigio internacional que ha obtenido, entre otros muchos reconocimientos, el premio Príncipe de Asturias de las Letras en 2009 y es uno de los eternos candidatos al Nobel de Literatura. Sin embargo, no había leído nada de él hasta que un amigo, por sorpresa, me plantó delante esta novela.
—Tienes que leerla. Nunca había imaginado así un cerco...
Le di la vuelta al libro y leí la sinopsis: una novela histórica bélica ambientada en el siglo XV, en la frontera entre el Imperio otomano y la cristiandad. Una historia épica de resistencia contra el invasor. El asedio de una fortaleza. En fin, nada del otro mundo... hasta que una frase llamó mi atención.
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Como a muchos otros miles de lectores, como a ti, muy probablemente, la historia de Roma siempre me ha fascinado. ¿Cuántos libros de historia, cuántas novelas históricas sobre Roma hemos devorado? El proceso que convirtió a una pequeña ciudad italiana en la potencia dominadora de buena parte del mundo occidental es un cóctel explosivo en el que se mezclan la épica con el sentido práctico y la capacidad de organización con el coraje desnudo. Y la suerte.
Pero, de entre todos, el período más apasionante, el más retratado en las novelas históricas, son los cien años anteriores y posteriores al inicio de nuestra era: los últimos años de la República y los primeros del Imperio, los años que identificamos con la Roma en estado puro. Y aquellos en los que el destino del mundo occidental estuvo en manos de un puñado de individuos. Si pensamos en esta época, a todos nos vienen a la cabeza inmediatamente unos cuantos nombres: Julio César, Pompeyo el Grande, Augusto, los emperadores Tiberio, Claudio y Calígula...
Sobre todos ellos se han escrito excelentes libros. Sin embargo, hay otro personaje igualmente conocido al que la novela histórica no le había hecho justicia, más allá de convertirlo en un interesante actor secundario: Marco Tulio Cicerón, uno de los personajes más intrigantes de la historia de Roma. Afortunadamente, Robert Harris se ha empeñado en hacerle justicia. Y no le ha salido el intento nada mal.
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